Dieses und jenes, all das und so.

Diese Woche werde ich mich hier wohl etwas seltener zu Wort melden können, was an meiner grenzenlosen Faulheit liegt daran liegt dass ich den ganzen Mittwoch und Donnerstag in München, und den ganzen Freitag und Samstag in Köln auf einem Dreh sein werde. Das wird total stressig (weil um 6 Uhr aufstehen und so) aber sicher auch sehr spaßig (weil lustige Leute in teuren Anzügen veräppeln), für literarische Ausschweifungen bleibt da aber wenig Zeit, und neben all dem Alkohol, dem Koks und den Nutten käme da sowieso nichts Sinnvolles bei rum.

Heute ist aber noch etwas Zeit. Gestern wollte ich in die Stadt, zwecks neuer Hose und neuer Frisur. Das mit den Friseuren ist bei mir ja eine neverending Story, aber damit will ich jetzt gar nicht erst beginnen sondern fange lieber am Anfang an.

Montagmorgen, als ich mich um ca. 2 Uhr dazu entscheide die Nacht durchzumachen, um meinen verkackten Schlafrhythmus wieder hinzubiegen. Leichter gesagt als getan, bei der Xten Folge Raumschiff Voyager schlafe ich ungewollt ein und wache viel später auf als vorgenommen. Also schnell ab ins Bad, ab in die Klamotten, ab zur S-Bahn, und Bingo, ich verpasse die Bahn weil meine Uhr seit der Zeitumstellung ein paar Minuten nach geht. Zum Glück bin ich aber noch zu müde um ernsthaft sauer zu sein, und beginne so im Halbschlaf den Fußmarsch zur nächsten U-Bahn Station. Gefühlte Tage später stehe ich dann tatsächlich mitten in der Innenstadt in einem Laden in dem es Jeans gibt und wundere mich darüber, wer zur Hölle an einem Montagmorgen shoppen geht. Wer tut sowas? Ich meine, selbst wenn man Montags nicht arbeiten muss, also die Zeit dazu hätte, dann schläft man doch lieber aus anstatt kurz nach Ladenöffnung die Parfumerie zu stürmen nur um… keine Ahnung. Wozu? Was für Menschen gehen Montagmorgens einkaufen (und zwar keine Lebensmittel), das möchte mir bitte mal jemand sagen.

Wie auch immer, der Laden hat sowieso nicht die Jeans die ich gerne hätte, also raus und den nächsten H&M gesucht. In der Münchner Innenstadt gibt es davon ja drei (oder sogar 4?), jeder nur für ein bestimmtes Klientel. Nachdem der Erste an dem ich vorbeikomme nur für Frauen ist stolpere ich ein paar hundert Meter weiter immer noch im Halbschlaf in das nächste Gebäude mit den großen roten Buchstaben daran. Doch da scheint die Jeansauswahl sehr mager, und so frage ich einen Verkäufer ob es in dem anderen H&M mehr Männerkleidung gibt als in diesem hier. Der Verkäufer meint dass das schon sein kann, er es aber nicht genau wisse da dies hier kein H&M sondern ein Esprit sei. Wups, danke, und tschüss. Im nächsten H&M (der nur eine Tür weiter ist) gibt es tatsächlich genau die Jeans die ich haben will, und weil mich das so freut kaufe ich mir direkt noch eine dämliche Sonnenbrille mit dazu.

Also ab zum Friseur, zu dem bei dem ich jetzt schon ein paarmal war, und bei dem es, vorrausgesetzt die richtige Friseurin ist da, bisher auch immer ganz gut wurde. Außer einmal, als mir ein vierzigjähriger Transvestit die Haare schnitt. Nichts gegen Transvestiten, echt, aber die Frisur war einfach beschissen. Tja, und wer erwartet mich jetzt, als ich von draußen durchs Fenster in den Laden schaue? Right. Also wieder ab in die U-Bahn und zu dem Friseur gefahren bei dem es bisher auch meistens ganz gut wurde, bei dem mich aber der Friseur nie verstand weil sein Deutsch und mein Türkisch eher eingerostet waren. Doch dieses Mal habe ich tatsächlich Glück, die junge Dame die nach dem nur allzu gut bekannten Gemisch aus Zigaretten und Kaugummi riecht scheint genau zu wissen was ich will, und schneidet mir innerhalb 20 Minuten die wohl beste Frisur die ich jemals nach dem Friseurbesuch hatte. Außerdem hat sie eine wahnsinnig schöne und sanfte Stimme, was so gar nicht zum restlichen Äußeren passt. Dennoch, dieser Friseurbesuch hat mir gezeigt, dass es auch anders geht. Dass es Friseure gibt, die einem genau die Frisur schneiden die man gerne haben will.

Ein Licht am Ende des behaarten Tunnels!